Oui,
Glaise grasse à mes pieds qui colle, suintant l'eau
Terre de réalisme et scelleuse d'Histoire.
Lourd de neige, un ciel bas glisse sur le coteau,
Echevelé, livide, et l'ombre monte, noire.
Ramant contre le vent de bise, un lent corbeau
Répète obstinément le cri du vieux sol : Croire !
Wodan souffle en fureur l'esprit glacé du Nord,
Dévastant son haut lieu, terrorisant la plaine,
Rosmerte ensevelie dans cette nuit de mort.
Là-haut, défiant le Dragon, la Vierge est reine.
Tour de David, ô Tour d'ivoire, ô Maison d'or,
O Tige de Jessé debout dans la tempête !
Fleur du terroir aussi sur cette mince crête,
En qui le vieux pays reconnaît son Trésor.
Je remonte, ce soir, dans l'ouragan qui brâme,
Les âges révolus. Druides et pèlerins,
Invisibles, me reconnaissent en chemin
Fidèle du haut lieu, parcelle de son âme.
Soudain, illuminant l'immensité des cieux,
La lune de minuit déchire les nuages,
Dévoilant au lointain les clochers des villages
Qui veillent sur la plaine aux replis ténébreux.
Discrète et sûre, une présence s'y devine
Qui exorcise l'ombre aux phantasmes païens.
La cloche tinte douze coups sur la Colline
L'heure où Noël réalisa les plans divins,
Ces plans mystérieux qu'au long des millénaires
Des hommes ici même ont tenté d'entrevoir
En des rites naïfs et parfois téméraires
Dont ce haut lieu longtemps resta le reposoir.
Debout sur la falaise et dominant les âges,
Parachevant la quête ardente des dieux,
Ministre de Jésus, gardien de son message,
Je foule avec respect la trace des faux dieux.