Aborder ce mot avec un esprit d’escalier, voilà qui fait sourire et invite à la légèreté, pourquoi pas ! Il y a toutes sortes d’escalier, les somptueux et les bancales, comme les humains en somme.

Pas de grandes demeures, celles d’autrefois, châteaux ou édifices de pouvoir sans escaliers larges aux volutes élégantes. Monter l’escalier rapprochait du prince, impressionnait les petits et rehaussait les courtisans.

 Escaliers royaux, escaliers républicains, grand escalier de l’Opéra avec ses gardes républicains en tenue de soldats de plomb, armée d’opérette ravie de siéger à l’Opéra, promotion réjouissante.

Escaliers de marbre, brillants comme l’ivoire trop longtemps caressé, escaliers des fastes de l’histoire que ses acteurs n’ont pu user.

Escaliers de pierre, plus tendres, aux marches incurvées par un nombre incalculables de pas, souvent théâtres de duels sans paroles où ne résonnait que le cliquetis des épées.

L’avantage revenait à celui qui se trouvait sur plus haute marche que l’adversaire, domination précaire. Marches profondes en pentes douces, montées sans efforts par les dames relevant délicatement crinoline fleurie.

Escaliers en colimaçon des tours à portes secrètes, ou encore des échafauds pour dernière ascension.

Mais quittons les escaliers à aristocratiques souvenirs, pour ceux des faux semblants, ceux du théâtre. Là on ne monte pas, on descend. L’ai-je bien descendu, clamait Mistinguett en années folles, revêtue de strass et de falbalas emplumés. Escalier décor, face au tombeau qui s’ouvre pour Don Juan refusé du ciel auquel il n‘a pas droit.

Escaliers de service pour le petit peuple au service des grands. Rengaine des pas lourds,  il faut monter, descendre, en lente routine, esprit ailleurs. On s’est fâché avec l’escalier moderne des grands ensembles, alors le génie humain a inventé l’ascenseur pour lui faire la nique.

                Escalier de la cave, celui-là est plus intime, en bois brut dans les demeures campagnardes, penché comme s’il allait tomber sous le poids des ans, mais ne rompant jamais, fidèle aux aïeux, à leurs héritiers et aux enfants menacés d’y descendre s’ils n’étaient pas sages.

Il est aussi l’escalier gourmand des grands-parents, où se rangeaient les pommes de terre et celles des pommiers, en tas bien alignés pour survivre tout l’hiver.

Il menait à la réserve de bois et de briquettes pour que chaleur dure pendant les frimas. Signe d’aisance, les bonnes bouteilles couvertes de poussière attendaient de revenir à la surface les jours de fête carillonnées.

Avec l’esprit d’escalier, le passé et le présent se racontent ainsi dans le désordre, au gré des souvenirs et des caprices de chacun.  Mais notre vie n’est-elle pas aussi une sorte d’escalier ? 

Ses marches se gravissent de l’enfance jusqu’à l’âge avancé.  Escalier parfois muni de rambardes rassurantes, parfois à nu pouvant donner vertige dangereux.

Il se monte avec plus ou moins de fougue ou de peine mais ne permet pas de retour. A chacun son escalier. Heureusement, il y a des passerelles pour en changer et s’élever sur d’autres envolées avec larges vues sur l’horizon.

Tout escalier peut ainsi devenir échelle de Jacob.

Hélène Lenattier

Les sept premiers pas de la Vierge Marie (XIVe siècle). Église Saint-Sauveur-in-Chora (Istanbul).
 

Comment raconter une vie ? Il y a tant de choses, tant d’images à évoquer qu’il est souvent difficile de faire le tri entre les moments vraiment importants et ceux qui le sont moins.

À quoi s’ajoute que, d’une vie à une autre, plusieurs événements sont communs, certains mêmes trop banals pour être évoqués, qui ne disent rien de particulier d’une personne.

Prenons l’exemple de la vie de Marie telle qu’elle est représentée dans les mosaïques qui recouvrent les trois premières baies du narthex intérieur de Saint-Sauveur-in-Chora à Istanbul.

Toutes rendent compte de la vie de la mère de Jésus, depuis sa naissance jusqu’à la dormition, sans rien omettre des scènes les plus connues que l’histoire chrétienne a retenues : Marie bénie par les prêtres, la présentation au Temple, Marie confiée à Joseph, l’Annonciation ou encore la Vierge à l’Enfant.

Avec ces moments clés, d’une mosaïque à l’autre, c’est toute la biographie mariale qui est mise en scène pour les fidèles.

Sauf qu’il y a une autre mosaïque parmi celles-là, une que l’on remarque moins que les autres, un peu comme une photo d’enfance oubliée dans un album ancien, et cette image en dit plus long que toutes peut-être sur la manière de raconter une vie humaine.

Cette mosaïque, c’est celle des sept premiers pas de la Vierge Marie que l’on a sous les yeux.

Minuscule, hésitante, les bras en avant, une fillette s’aventure des bras de sa mère à ceux de son père.

Bien sûr, la tradition hagiographique reconnaît aussitôt Anne et Joachim. Mais à quoi bon le rappeler ici ? La scène est d’une telle grâce qu’il n’y a que ces pas dans la lumière qui comptent.

Ces pas d’une enfant, croira-t-on, sont ceux de tous les enfants du monde quand ils apprennent à marcher.

Mais ils ne sont pas tout à fait les mêmes : sept comme les futures sept douleurs de la Vierge, les sept « glaives » qui ont transpercé son cœur, ils préfigurent tout son destin avant même qu’elle ait fait son chemin.

Qu’est-ce que cela veut dire ? Chancelante et confiante, elle remet sa marche entre les mains de son père placé devant elle. Une enfant, au fond, à l’image de notre humanité à tous.

Pascal Dethurens, professeur de littérature comparée à l’université de Strasbourg.

La mosaïque byzantine, dont l’apogée se situe entre le VIe et le XVe siècle, remonte à une longue tradition venue de la Grèce antique et de Rome. À partir du IVe siècle, les Églises chrétiennes ont adopté et adapté cette tradition pour dépeindre des scènes de la vie religieuse, sur les pavements des édifices, les murs et les plafonds. Les artistes byzantins ont ainsi influencé ceux du royaume normand de Sicile au XIIe siècle, ainsi que ceux de Venise et de Rome, mais aussi de Russie et d’autres pays du monde orthodoxe. L’art de la mosaïque s’est estompé ensuite au cours de la Renaissance.

Saint-Sauveur-in-Chora est l’un des plus beaux exemples d’églises byzantines à Istanbul. Convertie en mosquée par les Ottomans en 1511, elle est devenue un musée en 1948. Mais elle vient d’être reconvertie en mosquée – le 21 août 2020 – par décret présidentiel du chef de l’État Recep Tayyip Erdoğan, qui abandonne ainsi l’héritage de Mustafa Kemal, fondateur de la république laïque de Turquie.

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